Isto é o que normalmente ocorre: das 65 palavras que compõe este soneto, 62 não levaram muito mais do que 20 minutos para saírem; as outras três levaram quase 62 dias para encontrarem seu lugar no texto.

No fundo, ainda sou o Poeta

Da mente, que vaga, inquieta

Dos olhos, a cor e a dor

Da alma, do corpo, e o que for

Dos poros, a poesia emana

Inunda, aflora, chora, clama

Não se comprime, alarga o peito

Explode, eclode, avulta o efeito

Poesia que muda

Se altera, transmuda

Não cabe em si

Poeta, que mudo

Calado, de luto

Poetiza pra si

Cansado de esperanças

Inventei  minha realidade

Quando ventam os sensatos,

Os concretos, ditos sábios

Atravesso sua verdade,

Coerência e temperança.

Navego em meio ao caos

Seguro em minha  nau.

(01/06/2015)

Para Roberta

Queria te oferecer um poema
Mas não poderia ser um poema qualquer
Teria que ser um poema com a tua cara
Mas como rimar orelhas com boca,
Olhos com nariz?
E se conseguisse isso,
Acaso sairias com ele,
Com o meu poema na rua?
Emoldurado por teus cabelos
Sustentado por teu pescoço?
Ou o guardarias para usar em casa
Analisando-o diante do espelho,
Antes de dormir?
Tentando reconhecer-te
No que outros olhos viram
O certo é que depois de tudo
Cansada
O lavarias no final do dia
Deixando-o escorrer, letra após letra,
Ralo adentro
Noite adentro
Para o intrigante mundo
Dos hipotéticos poemas
De rostos.

(12/01/12 – 22:08)

Em que repousa agora o teu olhar?
Longe dos teus, os olhos meus já não o são
O que envolve agora os teus braços?
Enquanto me abraço, acalentando a solidão

Onde está teu pensamento a descansar?
Enquanto os meus não encontram cais nem porto
O que faz teu coração acelerar?
Já que oco, o meu peito, agora jaz.

Estrangeiro III

Sentiu-se privado de tudo o que conhecia por vida, como um peixe que de repente percebeu que não conseguia mais respirar na água e que seria obrigado a passar o resto de seus dias na areia da praia, molhando-se às vezes, a fim de amenizar a saudade, mas sabendo que só lhe restariam lembranças de uma existência, que a cada dia parecer-lhe-iam mais alheias do que próprias.

Beatrice

Quando sinto tua falta, pego meu violão. Não sei tocá-lo, assim como não sei como é te tocar. Apenas passo os dedos pelas cordas como se fossem teus cabelos em Lá menor. O débil som que sai é o da tua voz da qual quase não me recordo. Firo as cordas e as deixo ressoarem pelo quarto escuro, como tua imagem em minha mente.

Areia Quente

Areia quente.

O barulho das ondas.

O mar vem e vai acariciando meus pés.

Lembranças de outra época, quando você, do meu lado, ria de coisas que ninguém mais entenderia.

Olho pra frente.

A visão é a mesma, mas parece que falta algo.

As cores são as mesmas, mas é como se estivessem desbotadas...

O cheiro de areia molhada; de água salgada.

Mas não têm o mesmo perfume.

Enfio os dedos na areia úmida, sem me atrever a olhar para o lado.

Finjo que você esta comigo e abraço meus joelhos enquanto penso em algo engraçado para dizer.

Recito em voz alta e faço silêncio, talvez esperando ouvir sua reação.

Aguço os ouvidos e percebo, ao longe, ecos de sua melhor risada.

Sorrio.

Por alguns segundos.